Raphael Maxwell
Рафаэль шёл, осознавая, что его держит только цель впереди. простая такая и ясная - дойти до больничного крыла. а там лечь и сдохнуть. От боли, стыда, неловкости, и прочих причин, наслаивающихся одна на другую ежесекундно. Это были полутона настроения.
Руки сейчас не болели, но он помнил, КАК это было, и одно это воспоминание сбивало и без того неровный шаг и прерывало дыхание. чего ему тсоило не закричать - знал только он.
А ещё он знал, что после того, как будет не страшна физическая боль, начнёт жрать изнутри раненое самолюбие. От этого становмилось ещё мерзее.
натыкаясь на стенки время от времени, он продвигался.
- Мисс... вы ещё можете успеть сварить новое зелье... - тихо сказал он, глядя в какую-то очередную стену.